Мысль осязаемо жужжит, как сонный овод:
«Осталось три секунды, две, одна -
Свершилось! Надо выпить. Чем не повод?!»
Совесть молчит. Я пью стакан до дна.
Зажмурившись, протяжно выдыхаю -
Душевно, с наслажденьем, не спеша.
Закуриваю. Дым вокруг витает,
Как чья-то отлетевшая душа.
Я знаю, чья. Присев в углу на лавку,
Фильтруя, пропускаю сквозь себя
Последние мгновенья твои, август.
И первые секунды сентября.
Лето бычком от «Беломорканала»
Летит во тьму, сгорая на лету.
На линии финала и начала
Сижу, зевая, ночью, на ветру.
Осеннее 7. Последние секунды лета
© Copyright: Святослав Шаныгин, 2013
Свидетельство о публикации №113022411751
Свидетельство о публикации №113022411751
Рецензии