Переулки рассудка

Загазованный день, зарешеченный мир, тень столетий…
Ты, должно быть, не слышишь упрямый парад междометий
Обращённых тому,  кто сгибаясь от рака желудка
Заплутал в лабиринтах нужды,  переулках рассудка.

Но постичь добродетель чужих- это присказка свыше.
И обглоданный месяц спускается ниже и ниже
К индевеющим тропам окраин без света и газа:
Там прорабы добра с безответственной клятвой спецназа

Утешают бесцветных людей- им милей Достоевский.
Домофоны забитых ушей, рваных век занавески
Так привыкли к обыденной глупости, самости, боли-
Так сыны пролетарских династий, сдирая мозоли

С обескровленных рук, забывали намазать зелёнкой
Маки спёкшихся ран. Покрывается розовой плёнкой
Рвань пропащей души. Даже смерть, потирая ладошки,
Молча крошит чуму,  точно птицам пушистые крошки,

На маразм доброты, что объял обреченных, безмозглых.
Цефиксим не излечит трипак, а настойка- психозы,
Постинор не убавит детей, а любовь не прибавит
Осчастливленных лет- им верны прокаженные дали…

Значит, близится миг паковать в забугорье манатки,
Наживать диабет и цирроз, или бешенство матки
Перед тем, как предстать перед первым опричником Бога,
Ибо горесть в грудине, тоска жрёт нутро, как минога.

Помирая от рака желудка, не хочется плакать
И лицо укрывать от проблем чёрным бархатом фрака,
Ибо горесть в грудине, тоска жрёт нутро, как минога…
Сирых плакальщиц было так мало, а стало так много…