Сколько их?

Сколько их? Двадцать? Пятнадцать? Сорок?
Сколько их? Сотнями мерить?
Колени твои целующих сколько?
Взглядом обнимающих и курящих через каждые пять
и дурманящих твою плоть, сколько их?
Угрюмо или гордо бродящих, каблуками стучащих,
никого не замечающих, боль скрывающих.
Сколько их?
Сколько их, тех, кому плевать на твой внутренний мир?
Старлеток, нимфеток, высоких, стройных, голубоглазых
терпеливых, надоедливых, жалких, глупых, глухих к сердцу твоему
сколько их? мало. много? сколько их?
Сколько тех, которые придут на чай в 2, в 3 ночи?
Сколько их, что разве что запятнают твою судьбу?
Сколько их, похожих на тебя, ни во что не верящих,
всё отвергающих, равнодушных, а может просто внутри себя живущих?
Сколько таких, чтобы писали тебе письма не в социальных сетях, а
в ящике потом найденных? Сколько таких?
Сколько таких, чтобы ждали тебя мучительно долго по относительно небольшим
расчетам времени? Чтобы забывали о минутах? Чтобы считали Богом?
Чтобы были твоими? Сколько их?
Сколько? Не будет мало таких, таких не бывает мало.
Таких просто единицы, а не мало. И не жди.
Хотя пусть будет, мне то что. Не холодно, не горячо.
Ценящих тебя сколько? Нет их?