* * *
В этом мире, под окном, через пустошь –
тропы,
И проколоты быльём грязные сугробы.
И жилищ ночной мирок, чёрных клёнов прутья,
И трущобный холодок темноты, безлюдья.
Всё ползёт, ползёт с бугров до степной
низины,
Всё увито меж столбов серой паутиной
И стоит из года в год, втиснуто в заплоты,
Как чудовищный оплот нашей несвободы.
В перекрестии дорог ледяных и зольных
Тускло светит огонёк меж заборов сонных.
И в ночи под ним видна в колее проулка
Неуместная одна детская фигурка:
Едет, катится с горы в пепельные краски,
Снова тянет на бугры за собой салазки.
***
© Copyright: Владимир Демурин, 2013
Свидетельство о публикации №113022305703
Свидетельство о публикации №113022305703
Рецензии