Все, что мир, собрав подобру ли, с боем,
Прячет за рекой ли, грядой камней,
Пополам ли с горем, само ль с собою
Без труда и спора живет во мне.
И посмотришь, право, немного нужно
Твоего, чужого, смотри, смотри -
Там листва снаружи, вода снаружи,
Да и тех довольно уже внутри.
(А сложенье слов, этот счет нестрогий,
По стопам и стопам разбивший речь? –
Глубоко под кожей ветвятся строки,
И никак наружу их не извлечь).
Но когда всего, что вовне осталось,
Хватит, чтобы, полубоготворим,
Сложен был чужой и далекий адрес,
Я почти уверен, что вслед за ним
Будет небогатым набором линий,
Долгим словом не утруждая шрифт,
Введено по букве чужое имя -
Кажется, кратчайшая из молитв.
***
© Copyright: Леонид Поторак, 2013
Свидетельство о публикации №113022305445
Свидетельство о публикации №113022305445
Рецензии