Природа
1.
Почему такой живучий,
в сетях своих границ,
мир не ящеров летучих,
а ползающих птиц?
Разве мало своей крови
он проливал во зле?
Даже мощь научной нови -
есть мина на Земле.
Пеленает мать ребенка,
чтоб тело не губил.
Так и он храним в пеленках
ему незримых сил.
Потому он и живучий
среди вселенских стуж
мир не ящеров летучих,-
растущих к Богу душ.
2.
Все раны от людских геройств
зализывают годы.
Карьеры давних производств
опять взяла Природа.
Корнями ветел и осин
мертво вцепилась в глину,
и не пугает бег машин,
как мухи исполина.
Иду к тяжелому труду.
Пусть руки мне усилья
сломают, - я не пропаду:
в моем запасе крылья.
Или Природе я чужой,
что вдруг меня оставит,
когда обычный шрам земной,
и тот любовно правит?
3.
Удивителен мне не поэт,
живописец, пророк и так далее,
а субъект без небесных примет -
пусть привычная, но аномалия.
Сколько было подъемов и смут!
Вся планета костями засеяна.
Народился от гения шут.
Как такое приписывать семени?
Не познав и себя, существо
с миром прочим вступает в полемику:
мол, родится душа для того,
чтобы почву удобрить репейнику.
Почему же оно не поймет,
что Природа - не чудище низкое.
Разве может духовный полет
быть нашептанным грязной садисткою?
4.
Мы жаждуем войти друг в друга
не так, как в дерево резец,
а как в симфонию два звука,
два цвета в радужный венец.
Но, плотью вычерченным четко,
такого не достигнуть нам.
Мы урываем сквозь решетку
блаженство с болью пополам.
И так в среде несовершенной
скудны возможности любви,
еще нас разделяют стены,
нагроможденные людьми.
Пусть хоть на разные планеты
нас силы мира унесут,
таинственные наши светы
друг друга все-таки найдут.
Зачем Природа бы иначе
дерзнула нас с тобой создать?
Она - не режиссер горячий,
она нам - любящая мать.
5.
Как ребенку понять катаклизмы?
Объяснить нам какими словами
уносящие тысячи жизней
беспощадные волны Цунами?
За тлетворные, может, забавы
предъявляет Природа по счету.
Но увы! Виноватый и правый
делят поровну горе-заботу.
Мать не вечно балует ребенка:
кроме ласки, нужна и наука.
И порою стоящий в сторонке
попадет под горячую руку.
Всех схороним и раны залечим.
Но поймет ли недобрый затейник,
что хоромы его не важней, чем
развороченный им муравейник?
6.
Природа мертвой пустоты
не терпит, все заполнит.
Швырок, и тот пустил листы:
он корни еще помнит.
Под выкорчеванным пеньком
взошли кусты полыни.
В почтовом ящике моем
паук сплел паутину...
Свидетельство о публикации №113022303218
Евгений Зоркальцев 27.09.2016 09:55 Заявить о нарушении
Виктор Толстов 27.09.2016 10:25 Заявить о нарушении
Евгений Зоркальцев 27.09.2016 10:40 Заявить о нарушении
Виктор Толстов 27.09.2016 10:46 Заявить о нарушении
Евгений Зоркальцев 27.09.2016 10:51 Заявить о нарушении
Виктор Толстов 27.09.2016 10:54 Заявить о нарушении
Евгений Зоркальцев 27.09.2016 11:04 Заявить о нарушении
яичницы Божьего дара ну никак не может получиться, хоть тресни.
Виктор Толстов 27.09.2016 11:37 Заявить о нарушении
" Вот уж вечор. Роса
Блестит на крапиве.
Я стою у дороги,
Прислонившись к иве.
От луны свет большой
Прямо на нашу крышу.
Где-то песнь соловья
Вдалеке я слышу.
Хорошо и тепло,
Как зимой у печки.
И березы стоят,
Как большие свечки.
И вдали за рекой.
Видно, за опушкой,
Сонный сторож стучит
Мертвой колотушкой "
А вот дальнейший прогресс в его творчестве, т. е. " Божий дар ":
" Выткался на озере алый свет зари.
На бору со звонами плачут глухари.
Плачет где-то иволга, схоронясь в дупло.
Только мне не плачется — на душе светло.
Знаю, выйдешь к вечеру за кольцо дорог,
Сядем в копны свежие под соседний стог.
Зацелую допьяна, изомну, как цвет,
Хмельному от радости пересуду нет.
Ты сама под ласками сбросишь шелк фаты,
Унесу я пьяную до утра в кусты.
И пускай со звонами плачут глухари.
Есть тоска веселая в алостях зари. "
У Вас же " Прощанье " и " Пробуждение " - Божий дар, а дальнейшее " Природа " - яичница, уж простите! Еще раз, повторяю: Не огорчайтесь! Поэта оценивают по взлетам, а не по падениям. Успешных Вам полетов!
Евгений Зоркальцев 27.09.2016 12:39 Заявить о нарушении
яйцо, из которого вылупится милый живой птенец. Это уже Божий дар, исподволь осоз-
наваемый, но пока ещё неспособный проявиться. Яичницей я называю графоманскую
мертвечину, из которой ничего кроме словоблудия родиться не может. А насчёт моего
цикла о Природе останемся каждый при своём. Я не слишком доверяю Вашему вкусу. Вы
опять же детский стишок Есенина "Выткался на озере..." представляете как шедевр, а
это всего лишь юношеский опыт. Эту песню сам с удовольствием пою. А вот яичницу
типа "Широка страна моя..." петь что-то не хочется. (:-(
Виктор Толстов 27.09.2016 15:28 Заявить о нарушении