Уитмен

Космос состоит из травы, из капель
Росы, прилипающей по утрам к траве,
Из жужжания ос, из острой, как скальпель,
Линии горизонта, полоснувшей по синеве
И отделившей небо от океана,
Из кружева пены, из соленых брызг
Из брани, вылетевшей из уст капитана
И взметнувшейся вверх, как обелиск,
Из отчаянья рыбаков, изнуренных греблей,
Потерявших в сумерках свет маяка.

Космос состоит из подрубленных стеблей
Золотистого сахарного тростника,
Из кипящих котлов, в которых варится ужин,
Из надрезанных морщинами рук и лбов.
Космос состоит из белых жемчужин
Пота на черных спинах рабов,
Из обносившихся человеческих оболочек,
Сваленных вместе под цепы на ток.

Космос состоит из перечеркнутых строчек,
По которым бежит электрический ток,
Возвышая безжизненное до живого,
Высекая дух из мертвого вещества,
Стискивая судорогой буквы в слово
И сжимая судорогой в песнь слова.
Ибо близится, близится время песен,
Выстраданное, выношенное в борьбе.
Ибо космос так же велик, как тесен.
Ибо каждая песнь – это песнь о себе.

Когда ты поешь о прибрежном песке
Ты поешь о себе.
Когда ты поешь о вселенской тоске
Ты поешь о себе.
Когда ты поешь о простом рыбаке, о забитом рабе,
Ты поешь о себе,
Непонятною песней несом.

Лишь когда ты поешь о себе,
Ты поешь обо всём.