2010-2012

И воздух брызнет как шампанское. Весной
От свежескошенной травы он захмелеет,
Ну а пока в жилетке шерстяной
Медовый вечер и немеет и светлеет.
 
Февраль, блестя на солнце как атлас,
Из масла превратится в акварели.
И с робким кашлем откроют сонный глаз
За зиму заржавевшие качели.
 
И будь ты хоть восторженным поэтом,
Пойми, приверженец конфессий и религий,
Ничто не может быть прекраснее чем это:
Холодной ночью нести в пакетах книги.
 
И мне этот февраль - почти весна,
Завёрнутая в шёлковые простыни,
Как кошка потянулась после сна...
Но почему так одиноко, Господи?


***
Утро. Холодный пол.
Начался час восьмой.
Здесь мужчина когда-то был гол.
А теперь только Ты со мной.

Подышать на сирень стекла.
Вспомнить май, разбавленный хной.
Я в пустую постель легла,
Брызнув горечью на покой.

Мне презрительно кривятся рты.
Ты же знаешь! Я любила их! Очень.
Но со мной теперь только Ты.
Только Ты. Холодно. Восемь.


***
Ты - север. Минутная стрелка.
Детский пушок на щеке.
Разбитая насмерть коленка.
Монетка в потной руке.
Ты горький липовый мёд.
Мой сладкий восторженный стыд.
Ты - фраза: "Малыш, всё пройдёт".
Молитва. Утром. Навзрыд.
Упругий живот, поцелуи в висок. 
Имбирь, корица, мускус. 
Закат, розовеющий словно сосок.
Ты моих откровений вкус. 
Ты -  сердце, от счастья сжалось.
Ты смотришь и будто целуешь. 
А мне осталась лишь малость -   
Поверить, что ты существуешь.

***
До невозможности, до глупости устала. 
До окаёмки синей возле глаз.
До Мойки, до Обводого канала,
До ужаса устала в этот раз.

Я узнаю тебя, февральский мой минор
Когда печаль не так уж и светла
Когда чужое счастье, всё в укор.
Когда гора не падает с плеча.

Я жду тебя. Так ждут собаки и коты
Так дети ждут, когда растает снег.
И все желания немыслимо просты - 
По голове чтобы погладил человек.

И всё нелепо. Эта ночь и этот стих.
И комната вдруг стала мне тесна. 
И боль не поделилась на двоих.
Но завтра воскресение. Весна.

***
Эти люди, мама, расстраивают меня, делают печальной, грустной. А я вообще-то хотела пирога твоего, и чай с тобой пить вкусный. Эти люди, мама, безумны, безумны...Трясут друг перед другом исподнем. Как будто живут не в мире Господнем. 
А вообще, мам, у меня всё прекрасно. Много работы, глаза правда в последнее время красные, но это ничего, это от недосыпа. Может быть кто-нибудь насыпет мне? Пшена например, или ласки. 
У меня внутри мир, мама, нарисован акварельными красками. 
Мне так хочется любви, мама. Мне совсем не стыдно это сказать. Потому что если я не смогу на эту тему и двух слов связать, то как Мир меня услышит? 
И я в последнее время совсем одна, мама. Не хочу никого видеть, никто не нужен. Только я не пойму одного: почему мне так грустно, и хочется кому то приготовить ужин? 

Вообщем, мама, дела нормально. Под вечер температурю, ною. На лоб холодную марлю, на руки - рисунок хною. 
И по хорошему, мама, чтобы не было этих тупых страданий, лечить меня нужно коньяком, оральным сексом, турецкой баней;. А то строю тут из себя тонкую, а надо просто жить...
сильно и нежно, и чтобы Тишина внутри сияла
звонкая.


***
Укутала себя грустью. Больно и сладко мне. 
Сердце - простыни на тёплом ветру. 
Люди в доме напротив живут в жёлтом окне.

У них счастье, тихие разговоры,чай с мятой. 
А я вот одна в доме, который мне не дом, а так
Пустяк...
И лицо от невыплаканного, несказанного помято. 

И если бы вы знали, люди, как же заебало собственное нытьё.
А знаете, люди, почему я не могу с вами быть рядом?
Потому что вы на это всё спросите тупое: "депрессия?".
А я скажу: «Да». А на деле это всё беспомощное враньё. Враньё.

Весь день собирался дождь. И ветер весь день прохладный. 
Я мыла полы на кухне, и мне хотелось плакать. 
И стихи мои в последнее время такие нескладные. 

Да да. Я «нежная фиалка, вы меня не понимаете, пойдите прочь»
Я укутала себя грустью. Больно и сладко мне.
На подоконнике стынет чай. Шепчет, утешает дождь.
Мне ****ец как одиноко. 13.06.11.Ночь.


***
Так мне тихо, Господи, что я вижу свет, ведь нигде нет места, где Тебя нет. И что суть одно - это Ты, Любовь. А мне стыдно так, что не хватит слов. Мне так грустно, Боже, что почти нет сил. Мне сказали, что тоски нет только у небесных светил, а у остальных - да. У детей, у растений, у камней и даже у новорожденного щенка. Но моя проблема не в этом, а в том, что у меня не болит
левая щека. Что меня тошнит от моих открыток,от некоторых людей, от ****ей, от беспомощных попыток стать счастливой, когда всё вот так.
Вот так.
Так покойно мне, Боже, что печаль светла.
Где тот, что идёт к Тебе под Твоим взглядом?
Может быть и ему не хватает тепла? 
Расскажи. Я найду его. И пойду рядом.


***
Сине-рыжей колючей трубочкой
Свернулась в желудке осень.
Если грусть варить в турочке,
То варить минут семь, восемь.
В этот день, пронзительно тихий
Так много слушала песен,
Что в груди заплескалось эхо
И стало внутри тесно. 

Пахнет хлебом, дождём и листьями
Светлой памятью, чистым волосом.
И всё то, что не скажешь голосом
То скажи мне взглядом лисьим. 
Мне покойно, но нет утешения.
Сны безмолвные, гулкие, синие. 
Я прошу у себя прощения...
Эта осень такая красивая.