на счастье,

и счастье
вовсе не в глянцевых фотках,
сохраненных на память в твоем ноутбуке.
не в сотканных строчках,
что приносят ночи на блюде.

и даже не в кровь стертых пальцах,
когда ты кроишь себя, сквозь пепельный смог.
лучшие обязательно возвращаются.
когда приловчишься с одиночеством вести диалог,
и уже не припомнишь,когда, без таких - "родных",
дышать не мог.


счастья, в сущности, всегда мизерно мало,
оно, от части, состоит из мозаечных частиц.

счастье,
это когда кто-то знает твою страсть к скандалам,
но, по-прежнему,  ведет счет взмахам ресниц.



 


Рецензии