Бабушке

                Моим бабушкам Полине и Анне посвящается...

Когда от печали уж некуда деться,
я старый альбом из стола достаю.
И вижу на фото, в разбуженном детстве,
седую бабулечку, няньку мою.

Цыпа-цыпа, ути-ути,
солнышко встаёт...
А бабуля кашу крутит,
двор метлой метёт,
кушать всем несёт.

Весёлая, нежная, с доброй улыбкой,
с озёрами ласки в лучистых глазах.
Она вечерами, присев за калиткой,
на краски заката смотрела в слезах.

Бывало, зовёт меня, выронив веник,
прижмётся к веснушкам седым завитком.
И я обнимал её старый передник,
пропахший борщом и парным молоком.

Жила для других, для себя не просила,
горбушкой довольна, коль Бог подавал.
Но в теле светилась великая сила,
а в мягких руках прогибался металл.

С утра и до ночи в делах и заботах:
без отдыха, отпуска, дней выходных.
Я помню бабулькины стёртые боты
и ветхий тулупчик в заплатах родных.

Но если уж праздник, уж если застолье,
певунья была - мир не видел такой!
От сердца, от неба, от света-раздолья
звенел её голос святой чистотой.

Уходят бабульки...дедульки в могилах.
По сроку проводится с жизнью расчёт.
Горючей слезой в моём сердце застыла
к ним вечная память, любовь и почёт.

Цыпа-цыпа, ути-ути,
солнышко встаёт...
Нет другой у жизни сути:
детство - сладкий мёд,
старость - тяжкий гнёт.