Стихи поэта

                Стал загибать углы страничек
                Читая гибкие стихи
                А в результате, вся та книга
                Вся оказалась, как с родни.
                И все углы её замяты
                И даже путать, не хотел
                И покорился я поэту
                И отрицать, его, не смел.
                Как хорошо идёт рифмовка
                Как много красок и идей
                И даже старый критикан бы
                Давно завидовал б, злодей.
                Но у поэта, тоже горе
                Его душа, не спя, болит
                И вот поэтому, рифмовка
                Так поразительна стучит.
                Её слова, сочатся в разум
                Её стрельба так больно бьёт
                Как из орудия, так ловка
                Что даже сердце, заведёт.
                Как из своей, из чёткой жизни
                Поэт рождал нам, пару строк
                Он нам дарил, души горенье
                Он нам дарил, сердец цветок.
                И, что и где, и как и сколько
                Поэт предсказывал в судьбе
                И мы, молились в воскресенье
                Просили господа, в мечте.
                И он просил, он верил, в чудо
                И размышляя, в вечном, нам
                Он был, конечно, не Иуда
                А даже другом был, для дам.
                Он, голодая, умирая
                Дарил и веровал стихам
                Он преклонял своё колено
                Он поклонялся, в ноги, вам.
                Любил росу, и много света
                Даривший свет и много дней
                Он отрекаясь, от сюжетов
                Готов был полсть, к любви своей.
                И распрекрасную ту косу
                Он воспевал, как соловей
                Он шёл в Сибирь, в тайгу и, в горы
                Он задыхался в пустоте
                И от страны, в которой рос он
                Он получал, по голове.
                В него плевали, гнали, били
                И загоняли, в темноту
                В которой даже, черти гнили
                И умирали, на ходу.
                А он, вставал, и шёл он, дальше
                И за небесной высотой
                Таким гордились, и дарили
                Дарили всё, что б быть собой.
                А быть собой, вот это чудо
                Такое чудо не у всех
                И между строк не прочитаешь
                Что был застрелен, тяжкий грех.
                Я не для всех, но тоже видел
                И оторваться я не мог
                От тех стихов, что бог рассыпал
                А тот поэт, собрать их, смог.


фотография из интернета.яндекс.ру