Небо – мутнее, чем глаза пьяницы, - смотрит недобро,
сеется морось на неуютную лавку под вязом.
Мокрые листья к её деревянным рёбрам
льнут по-сиротски. Холодно - зуб на зуб...
Ветер когтит сутулую спину прохожего -
не по сезону плащик цвета жухлой травы.
Тюкает клюшка по лужам - неуверенно, с дрожью.
Старик-горемыка пьян? Или слепой (увы)?
Куда – без зонтика? Зачем себя не жалеет?
Разве не ломит костей – по такой погоде?
Для чего ледяную, раздетую ветром аллею
он тяжело, будто реку вброд, переходит?
Совсем одинокий, за хлебом - и то самому?
Или родня скандалами выживает из дома?
Полбеды, если летом. А нынче - тяжко ему:
пустынные парки от холода впали в кому.
Не пропускает и тонкого солнечного луча
многослойный небесный плед грязно-серой масти…
…а человек, вставший на ноги после паралича,
идёт по земле - и едва не плачет от счастья.
Прохожий
© Copyright: Юлия Мигита, 2013
Свидетельство о публикации №113022206811
Свидетельство о публикации №113022206811
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.