Бархатный сезон 96

Ну и бархатный сезон!
Обезумев вдрызг,
прёт штормяга, как бизон,
в рёве волн и брызг.
Лежаки, буйки, грибки –
всё слизнул в момент,
разорвал на лоскутки,
на обрывки тент.
А затих – пошли дожди,
нудно, без броска,
жди погоды, иль не жди,
жизнь – одна тоска.
Льют, и льют, и льют, и льют,
их не переждёшь.
На грибы сезончик лют,
да пойдёшь ли в дождь?
Жизнь кисла, что тот лимон,
как бездомных рок.
Ну и бархатный сезон!
Ну и сентябрёк!
Рёк мой ангел: – Не гневись!
Лучше всё ж, чем смерть.
Все под Богом. Это жизнь.
Научись терпеть!..
Помолчал.  И снова он:
– Надо каяться!
Может, бархатный сезон
оклемается…
Что ж, терплю, по суткам сплю,
лучше стал с лица.
Даже то, что не люблю,
стало нравиться.
Вот сижу, стихи пишу
в ритме медленном.
Слышу, стих как будто шум
надоедливый.
Дождь прошёл. Просох газон.
Но под ветра визг
прёт штормяга, как бизон,
в рёве волн и брызг.
Тот же самый всё расклад
получается.
Прав мой ангел, видно, над-
о покаяться.
Всё! Хана тебе, сезон!
Амба – вглубь и вширь!
Прёт штормяга, как бизон
обезумевший.