Я сжимаю нетвердой рукою кусочек свинца,
Рядом гильзы - безмолвно-зловещая россыпь...
Здесь, на этой земле стояли бойцы до конца,
И сегодня я слышу здесь смерти тяжелую поступь
Эта пуля когда-то смерть и ужас несла за собой,
И до сердца солдата усердно добраться пыталась.
Здесь когда-то, наверное, шел смертный бой,
А сейчас это только кусочек цветного металла...
Но подчас этот ржавый, избитый и грязный металл
Рассказать может больше, чем все хитроумные книги.
Если мог бы, друзья, я бы многое в жизни отдал,
Чтоб узнать имена тех бойцов, что от пуль этих гибли.
Я сжимаю нетвердой рукою кусочек свинца...
© Copyright: Саша Модин, 2013
Свидетельство о публикации №113022201884
Свидетельство о публикации №113022201884
Рецензии