Серьёзно о стихах

Серьёзно о стихах?
                Да уж куда серьёзней –
иначе б для чего писать их все года?
А этот поцелуй нежданный, сладкий, поздний
уже мне не забыть, пожалуй, никогда.

Серьёзно о стихах?
                А для чего вам это?
Увы, но о любви не ведаем  всего?
Остаться для друзей мальчишкой и поэтом –
серьёзней о стихах не знаю ничего.

Серьёзно о стихах?
                Ах, вы не отстаёте?
Так вот вам и ответ, его найти легко:
представьте, жизнь горька! – а вы всю жизнь поёте,
совсем не замечая  пенья своего.

Серьёзно о стихах?
                Ах, вам всё мало?
                Мало?
Вам диспуты давай? Вы роетесь в томах?
Когда бы о стихах всё  до конца бы знала,
душа бы и сама забыла о стихах.


БИБЛЕЙСКАЯ    ЛУНА

Затихла черноморская волна,
уставшая
от галечного гула.
Огромная  библейская луна
с балкона дома
                в небо вдруг шагнула.
И поплыла над городом.  И я
следил за ней –
о крыши б не споткнулась!
С яйлы далёкой первая струя
прохлады звёздной
тихо щёк коснулась.
И покачнулось небо.
И вода
тотчас же то качанье отразила.
Неоном осветились города.
И душу мирозданьем просквозило.
И заскользила,
закачалась люстра
небесная,
и начала звенеть…
О как бедны премудрости искусства,
чтоб это всё
навек
запечатлеть!

СТИХИ

Стихи!  О, сколько я души
извёл, чтобы понять,
что их не выдумать в тиши
и не насочинять.

Их пишут: поле, лес, река,
уже потом – рука.

К твоей руке им дела нет,
им – миллионы лет.
Тебя полюбят – ты поэт! –
а нет, так нет и нет.

И    ЕЩЁ

Пронырну под самым молом,
заплыву в залив,
ветер носит радиолы
старенький мотив.
Под водою гул и скрежет,
и щемящий звук –
сейнер гладь морскую режет,
словно поле плуг.
Капитан меняет галсы,
прочь и я рулю.
Ходового пиленгаса
с ходу подстрелю.
Горбылей спугну у грота,
в глубь нырну, как в сон.
Я подводною охотой
с детства увлечён.
Ну а как же?
Жить у моря –
и не…
Сам суди:
не ворона на заборе
мокрая, поди!
Так нырну, что и не булькну,
в этом я не слаб,
золотую барабульку
выпасает краб.
Словно щит в шипах турецкий,
лёг калкан в песок.
Вдруг зеркальный высверк резкий
пронизал, как ток.
Всё забыто:  сплетни, беды,
бестолочь, обман –
напрямик летит торпедой
на меня лобан.
И ещё одним уловом,
личной милостью,
одарило море словом
и ритмичностью…

ЯЩЕРКА

Порадуй, ландыш майский,
находкою шутя!
Прошу стихов, как ласки
несчастное дитя.
Хоть пару строк, кукушка,
подбрось.
Извёлся весь.
Конечно, я не Пушкин,
коль клянчу строки здесь.
Вытаптываю ритмы,
выхаживаю мысль,
стихи – это молитвы!
Вот весь их высший смысл!
Подкинь, подкинь, сосёнка,
метафорку! –
она
игрушкою ребёнку
душе сейчас нужна!
На критику вам, сойки,
скажу, –
пусть слышит лес:
имею с детства стойкий
к рифмам интерес.
Сама строкою трудною
спешит, спешит ко мне
средь серых – изумрудная
ящерка – камней.
Поймать!
Схватить немедленно!
Остановить момент!
Кора у сосен – медная,
вершины – словно тент.
Стихи рифмую мастерски, –
пишу ведь не статью! –
а в них лишь хвостик ящерки,
а ящерка –
тю-тю…