Исходит грусть с туманным утром,
гоню тоску немую прочь.
И незатейливым, немудрым,
мазком рисую нашу ночь.
В её пейзажи звезды сыплю,
- я их полжизни собирал.
В твоих признаниях не зыблю,
- неужто всё я проиграл?
Пененный запах лессирует,
дамарный лак несёт пенькой,
поэт - художник ночь рисует,
туманным утром в мастерской.
Пейзаж контрастами мерцает,
гуляет ночь там в нагише
И как невинность созерцает,
читает сон в моей душе.
Ты помнишь, наши звездопады,
удачу с жадностью искал.
Пьянил судьбу, с хмельной услады,
похоже, счастье расплескал.
Зима по-своему красива,
высокомерна до весны
и ночь февральское спесиво,
от полнолунной белизны.
Вот так и ты неумолимо,
со мной играешь сколько лет.
Жаль наша жизнь проходит мимо,
- не станет нас, - померкнет след…
Поэт - художник ночь рисует
© Copyright: Юрий Слащев, 2013
Свидетельство о публикации №113022109536
Свидетельство о публикации №113022109536
Рецензии