Бывают в феврале такие вечера,
Когда готов стряхнуть с плеч зимнюю усталость,
Ведь до весны-красны совсем недалеко,
Осталось пережить, какую-то, там, малость.
И, бросив все дела, выходишь в сонный лес,
Отвыкший от людей, преодолев сугробы,
Вдруг ощущая, что, есть в Мире тишина,
И всё готов отдать за краткий миг свободы.
Прохладный воздух свеж, чуть-чуть, слегка, пьянит, –
Давно уже забытым, хвойным ароматом,
А снежный наст не твёрд, но всё равно манит…
Ах! – Провалился в прах! И, выругался, матом.
А где-то, вдалеке, грохочут города,
Где люди, в суете, не ведают покоя.
Там – тяжесть, и печаль, там – блеск, и нищета,
С ума сойти, где можно, в очереди стоя.
И, снова, в этот ад, из райской красоты,
Придётся, всё равно, когда-нибудь вернуться,
Прервав, остановив – чудесный, милый сон,
Конечно, пожалев, что довелось проснуться.
Бывают в феврале такие вечера...
© Copyright: Александр Кнэхт, 2013
Свидетельство о публикации №113022106906
Свидетельство о публикации №113022106906
Рецензии