Осенний, моросящий
Пошел под утро дождь.
Он словно бы торчащий,
Всем надоевший гвоздь.
Ушел сон в своё царство,
Махнув на всё рукой.
Нет под рукой лекарства,
Нарушен мой покой.
Ордою дикой, вольной
Мысль бьётся в голове.
Встречай хоть хлебосольно,
Хоть вопреки молве.
Мысль будто и не спала,
Вскочила на коня.
И опустив забрало
В атаку на меня.
Копьё достала первой
И обнажила меч.
Щекочет мои нервы,
Её не устеречь.
Она ко мне игриво:
Пора мой друг, вставать.
Всё тихо и учтиво,
А мне б ещё поспать.
Но мысль не отступает:
Пора мой друг, пора.
Она, как наставляет,
Ей будто всё игра.
Ох как мне не охота,
Но призывает день.
Постылая работа
Давно, как дребедень.
02.11.12.
Пробуждение
© Copyright: Владимир Цой 2, 2013
Свидетельство о публикации №113022102905
Свидетельство о публикации №113022102905
Рецензии