Нервы, натянутые, как леска,
сердце дрожащее поплавком.
Полупрозрачная занавеска,
через которую всё нерезко,
точно подёрнутое дымком
слёз да усталости вперемешку,
больше усталости, стыдно слёз.
Медленно тлеющей головешкой
запад становится. Все мы – пешки,
коли судьбу принимать всерьёз.
Нам остаётся совсем немного –
выслушать долю, иль приговор,
память, что судит о всём нестрого,
сердце, истёртое за дорогу,
да неоконченный разговор…
Неоконченный разговор
© Copyright: Илья Цейтлин, 2013
Свидетельство о публикации №113022102395
Свидетельство о публикации №113022102395
Рецензии