Цветаевой...

Моим стихам, написанным так рано
И в бытности отчаяния и тревог,
Как добренький оскал малюсенького добермана,
Как так и не повешенный на дверь замок,
Висеть в просторах интернета
И так и не попасть на книжек лист,
Чтоб после устилать полы паркета,
Иль превратиться в самолётик или птиц.

Им молча и с укором наблюдать за тем,
Что нынче в моде, и почём сейчас халва...
Им не нужно красоваться лишь затем,
Чтоб от кого-то перепала малюсенькая похвала -
Они растут, цветут и матереют
И с каждым годом лишь солёней и перчей;
Я знаю - когда-то они дозреют,
И обличат и помогут свергнуть воров, барыг и палачей.

Когда-то были добрые стихи и злые -
Чередовались от настроения моего:
Мерцали, горели, иль молча стыли,
Менялись, плыли и не изменилось в них лишь одного:
Всё также льются они от Души,
Хоть и не склАдны кажутся порой,
Но сколько не тужся и не дыши,
Найдёт тебя умиротворения покой.

Иль, если долго будешь Ему сопротивляться -
Будешь со злобой проклинать свою Судьбу,
То будет и Она перед тобой кривляться,
И одна дорога тебе - лишь в жОпУ!
Иль, если ты нашёл Умиротворенье,
Уйдёшь из мира Этого как Странник -
Найдёшь Другой (как истинный Скитанник) -
Как в Детстве самое любимое варенье -
Гурманно посмакуешь Мир и вскоре вновь уйдёшь -
И будет это вечно продолжаться
(Если захочешь из Мира в Мир скитаться),
Пока Ты не поймёшь, зачем вообще живёшь...