Художник из Грот-Зюндерт

Колеблются тени между каплями слез,
За железной решеткой цинизма цветы,
И целует глаза гелиотропа  мороз,
На снегу точно раны рябины плоды...

Он писал их болезненно сжавшись ,
В металлической серости лица рабов,
Он писал их с колен не поднявшись
И лечил шелухою от тягостных слов.

Перегнувшись через перила небес
Ночь ласкала его золотыми мазками,
А он знал что времени нынче в обрез
И писал лица нищих своими губами.

Дождь сопит-мост через Сену горит,
И в ночное кафе слетаются птицы,
И у неба сердце ночью болит ,
Топчут старые кисти седые горлицы.

Бог держал в зубах потухшую трубку,
Он забыл что огонь в его ведь словах,
А художник писал леса дикого рубку
И крестьян что ели картофель и прах.

Топот множества ног в голове ,
Это ангелы в мысли земные обулись ,
Виноградник пылает в сонном Арле,
И вороны в луну словно в сон окунулись.

Стая галок в душе и тревога греха,
Он любил ее , он ей все вылезал сердце,
Но упала на камни тела златая соха,
И теперь он один пишет спальню за дверцей.

Черепаховый гребень в сединах Арле,
Изумрудный абсент в стакане вселенной,
Он писал как шахтеры купались в реке
И как дождь целовал груди осени пленной.

Все прошло-Амстердам и Париж и Гааге,
Декораций много а сущность сокрыта ,
И стоит целый мир на одной деревянной ноге,
Только в вечность дверь приоткрыта.

Он скончался в бреду но об этом не знал,
Все казалось ему что он пишет поле пшеницы,
Ангел белый сказал ему-Ты так сильно устал
Я тебя донесу до последней станицы...