На тех островах, где кровь стекала из моего рукава,
Растут не наши деревья, чужая трава,
И чужой рыбак черпает рыбу своим сачком,
Знаешь, рыбы там сколько - можно ходить по воде пешком.
Мне не жалко ничуть: вот тебе рыба, а вот вода...
Но землю, где наша кровь... никому... никогда!
Острова
© Copyright: Ян Бруштейн, 2013
Свидетельство о публикации №113022111787
Свидетельство о публикации №113022111787
Рецензии
Остров Тарабаров, я правильно поняла? Или они еще что-нибудь успели подарить?
На этом острове дядька мой служил. Когда узнал, что остров отдали, заперся в гараже, напился как никогда и выл... Никогда его таким не видела. Но ничего не рассказал...
Неужели этот кошмар никогда не кончится...
Ян, у Вас стихи расстрельные просто. Это даже не мастерство - это что-то над ним, вообще - над всем.
Чччерт, и слов-то не подобрать...
Наталья Жердецкая 17.06.2013 03:29 • Заявить о нарушении
На этом острове дядька мой служил. Когда узнал, что остров отдали, заперся в гараже, напился как никогда и выл... Никогда его таким не видела. Но ничего не рассказал...
Неужели этот кошмар никогда не кончится...
Ян, у Вас стихи расстрельные просто. Это даже не мастерство - это что-то над ним, вообще - над всем.
Чччерт, и слов-то не подобрать...
Наталья Жердецкая 17.06.2013 03:29 • Заявить о нарушении
Да, уже увидела в рецензиях- именно Тарабаров.
Эээх...
Наталья Жердецкая 17.06.2013 03:31 Заявить о нарушении
Эээх...
Наталья Жердецкая 17.06.2013 03:31 Заявить о нарушении
У меня примерно такая же реакция была. Только не напился)))) Но матерился... обычно я это делаю крайне редко)))
Ян Бруштейн 17.06.2013 13:33 Заявить о нарушении
Ян Бруштейн 17.06.2013 13:33 Заявить о нарушении
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.