Афганский синдром

Где-то плачет гармонь
             и вздыхает гитара.
И луна над рекой,
             будто розовый шар.
- Что ты,милый,грустишь,
             я тебе ли не пара?
Иль в уставшей душе
             гаснет страсти пожар?
- Нет,любимая,слышишь,
             как стонет гитара?
Чей-то сын вновь уходит
             в Чечню воевать...
Ах,как плачет гармонь,
             она,видно,устала
русских хлопцев на смерть
             каждый год провожать.
Я ведь тоже подбитая
               птица Афгана,
и осколки мою
              режут грешную грудь,
а теперь говорят,
             что напрасно пылала
та война,на которой,
              пришлось нам хлебнуть.
Так зачем же,зачем
              нас бросали в атаки
И мы падали ниц,
              прорастая травой?..
До сих пор там,в горах,
               растут красные маки
из глазниц черепов,
              позабытых страной.
- Успокойся,родной,
              я окошко прикрою,
ты Афган тот проклятый
               старайся забыть.
Слышишь,дети сопят,
              нам растить их с тобою.
Надо,надо,любимый,
               с этим как-нибудь жить.