Эй, прохожий

                Эй, прохожий!
                Где ты бродишь?
                Здесь одна печаль
                Здесь не встретишь
                Как на сцене
                Радостную даль
                Та которая софитом
                Бьёт тебе в глаза
                Здесь совсем
                Другая проза
                Грустны образа
                Здесь скулит
                Давно замёрший
                Человека пёс
                Как казалось мне
                Несчастлив
                И разбитый нос
                Здесь кричит
                Не до молясь
                Филин на сосне
                И некто уже
                Не пишет
                Жизнью на холсте
                Здесь по тропкам
                Неизбежность
                Носится в пыли
                Убаюкивая нежность
                В раздражении
                И тупая безмятежность
                Человека пса дразнит
                И прохожий чернокожий
                Щурится, бежит.
                Филин знал
                Когда за правду
                Надо прокричать
                И орлы летят
                Без крыльев
                В гнёзда умирать
                Нет прохожему удачи
                Посреди пути
                И всего-то вышло, малость
                И опять идти, домой
                По руинам, по пустыням
                В города, где сердце стынет
                Где колышется дрезина
                Где подлавливает тина
                И машина, словно мина
                В поворот свистит резина
                Но прохожему, не скучно
                Всё бы маялся, научно
                Одаренно, приглушенно
                Проглотив свой зонт озонный
                Разворачивая мили
                И даёт сигнал всем, филин.
                Тот та знает
                В чём препона
                Почерневшая корона
                Не встревожится
                Не вскочит
                Снова мир
                Войны захочет
                И польются снова крови
                У прохожих
                Чёрны брови
                Магазины в автоматы
                Только нет у них расплаты
                Свист летит
                И пуля дура
                И в колонну
                Грузят фуры
                На коленях все
                Фигуры,
                Смотрит солнце
                Тянет руки
                И ласкает всех
                От муки.


фотография из интернета.яндекс.ру