Не смерть страшна,
а ее преддверие,
Когда тишина
становится злее,
Когда задыхается
маленький гений
души,
не познавшей покоя
средь блуда
Иудой
меняя родное
на тени сомнений.
Когда декаданс
вальсирует гордо
чуть искривив
надменную морду
с звериным оскалом.
Мысли о скалы
себя убивают,
как волны морские,
становятся пеной.
Кровь по венам
никуда не торопится,
как пророчица.
Скоро кончатся
шторма и штили.
Не смерть страшна,
а чувство бессилия.
Не смерть страшна
© Copyright: Аннет Фрейз, 2013
Свидетельство о публикации №113022007816
Свидетельство о публикации №113022007816
Рецензии