Из поздних писем

Побелели совсем твои русые волосы , мама,
А уставшие руки на старенький фартук легли
И не бегают больше проворно по кнопкам баяна
От забот и труда огрубевшие пальцы  твои.

Лишь бессоница ходит по комнатам-ночи не спится,
То тревога разбудит, то  в сердце чего-то кольнет.
Тишина по углам. Ты одна. Только ветер стучится,
И ночами калитка печальные песни поет.

Полетела в деревню на Волге моя телеграмма:
-Вдалеке от тебя о тебе мое сердце болит...
Отчего ты не едешь ко мне, моя милая мама,
Я хотел бы наполнить теплом твой нерадостный быт.

Объяснял я не раз, но ты, мама, мой голос не слышишь:
Почернел старый дом от дождей и холодных ветров,
Не хватает тепла в твоих избах под ветхою крышей
И труднее даются походы к поленницам  дров.

А  лицо заливают нередкие горькие слезы,
И все чаще  ведешь ты  беседы, что близок конец.
Но глаза твои, мама, как прежде, похожи на звезды,
Лучше их и яснее на свете нет, прав был отец.

Далеко от тебя свИли мы свои теплые гнёзда,
Город выветрил в нас-как ни жаль- запах горьких степей,
Но когда для тебя навсегда отгорят  в небе звезды,
Я хотел бы держать твою теплую руку в своей.