Cамбука

Твой дом - с ароматом аниса.
Не прочь ты самбукой согреться.
И что-то в тебе от Нарцисса,
и рук твоих лживо кольцо.

Ты шепчешь мне пылко: «Скучаю…»
Но не соглашается сердце.
Мельчаем, мой милый, мельчаем
с бесчувствием заподлицо.

А дни все короче, короче -
всё ближе зима подступает.
Распяты безверием ночи,
не спится опять и опять.

До света поет a cappella
бессонница - птица слепая.
А в окнах - пятном грязно-белым
тоски безымянная стать.

И ревность всё злей, всё бесстыдней
слоняется неутомимо
в привычной компании злыдней -
по тёмным и мрачным углам.

И горло сжимает железно
пустыми словами твоими.
И вновь разверзаются бездны
и душу мне рвут пополам.


Рецензии
Эх, хотя самбука имеет достаточную крепость, но тут впору вызывать ёмкость со спиртом: уж сильно бессонница голосит, да ещё и без сопровождения привычных соседских магнитофонов!)))
Ну, что я говорю: никогда мужик так не напишет о чувствах. Нет, он, конечно, пишет (и исключения есть прекрасные), но среднестатистический поэт мужескаго полу (как средняя температура по больнице) – слабак по этой части.)
________
Прекрасное стихотворение до мурашистости.

Геннадий Соболев-Трубецкий   04.04.2017 13:47     Заявить о нарушении
"Может, я это, только моложе..." )))
Спасибо тебе, Ген.

Митина Юлия   05.04.2017 00:21   Заявить о нарушении
Ты, конечно, ты... и в "Траектории" ты. ("не спрячешься, не скроешься – любовь тебя настигнет" (с))))

Геннадий Соболев-Трубецкий   05.04.2017 09:47   Заявить о нарушении