Cамбука
Не прочь ты самбукой согреться.
И что-то в тебе от Нарцисса,
и рук твоих лживо кольцо.
Ты шепчешь мне пылко: «Скучаю…»
Но не соглашается сердце.
Мельчаем, мой милый, мельчаем
с бесчувствием заподлицо.
А дни все короче, короче -
всё ближе зима подступает.
Распяты безверием ночи,
не спится опять и опять.
До света поет a cappella
бессонница - птица слепая.
А в окнах - пятном грязно-белым
тоски безымянная стать.
И ревность всё злей, всё бесстыдней
слоняется неутомимо
в привычной компании злыдней -
по тёмным и мрачным углам.
И горло сжимает железно
пустыми словами твоими.
И вновь разверзаются бездны
и душу мне рвут пополам.
Свидетельство о публикации №113022007011
Ну, что я говорю: никогда мужик так не напишет о чувствах. Нет, он, конечно, пишет (и исключения есть прекрасные), но среднестатистический поэт мужескаго полу (как средняя температура по больнице) – слабак по этой части.)
________
Прекрасное стихотворение до мурашистости.
Геннадий Соболев-Трубецкий 04.04.2017 13:47 Заявить о нарушении
Спасибо тебе, Ген.
Митина Юлия 05.04.2017 00:21 Заявить о нарушении
Геннадий Соболев-Трубецкий 05.04.2017 09:47 Заявить о нарушении