* * *
В село приедешь – никого вокруг,
лишь только гребни сиротливых хат,
как будто бы надгробий ветхих ряд,
терзают взор. И мучает мой слух
глухая тишина…
Лишь кое-где, хромая, на дорогу
собака выйдет, поджимая ногу,
да пропоет петух,
или взойдет луна…
* * *
Много легло на горб,
много свалилось на плечи,
много мешков и торб
перетащил через вечность…
Много падать пришлось,
и утрат совершилось…
Но несмотря ни на что удалось
поднять свой горб на вершину.
Теперь озираешь с высот
ослепительно русские дали…
Был неподъемный горб.
Так, наверно, Христа распинали…
Своего не сбросить горба,
как проклятья.
И любая жизнь и судьба
похожа в конце на распятье…
В село приедешь...
© Copyright: Николай Сербовеликов, 2013
Свидетельство о публикации №113022006075
Свидетельство о публикации №113022006075
Рецензии