Ей сорок пять...

Затем поэзия дана,
чтоб изгонять из жизни прозу,
и суть исчерпывать до дна,
ища в пустом метаморфозу.

Казалось бы, - какой кураж
писать поэму о соседке?
Ей сорок пять (хотя не дашь),
И сыновья - уже не детки.

Лепил Господь ей телеса,
а черт был, явно, в подмастерьях,
и вышла дивная краса.
Хотя, конечно, - «чудо в перьях».
 
И вот на выданье она.
А женихов-то… как на грядке!
«Тому лишь буду я жена,
кто всё отдаст мне, без оглядки!»

«Конечно, пробный первый брак…» -
потом прелестница шутила.
Мотив развода, - «Он дурак.
Зануда. Бабник. И кутила».

Затем попытка № 2
«Ведь мужики не все уроды…
Душа к любви их не мертва», -
решило так дитя природы.

«Хочу такого, чтоб, любя,
Он без оглядки (опа!.. снова...)
Мне отдавал всего себя».
Не мужа б ей, а крепостного)))

И вновь по сердцу борозда:
прожили год, а узы брака
уже не узы, а узда,
а иногда и вовсе драка.

Всего их было… что считать?
Ей сорок пять. Она красотка.
Сидят в гостях отец и мать.
Мамаше – чай. Папаше – водка.

Молчанья рухнула скала:
«Хочу плеча мужского, мама…
И всю себя бы отдала…
Но чтоб не пьянице, не хаму…»

Отец глядит из-под седин,
мать головою покачала:
«Да был бы, доча, муж… Один…
Когда б искала так сначала…»