Без рифм

Во мраке идей сгущаются тучи. Никому не понять истынных смыслов. И рифмы бестолково сбиваются в кучу. И я не умею держать этот ритм. Когда в одиноком припадке мне грустно и некого сжечь. Я думаю о препаратах. Которые можно съесть. И думаю вообщем то гулко. О высоких и равных мирах. Где я смогу чутко и нудно. Раскрыть нимфоманский свой страх. О чем то безликом и тошном. Приходится часто мечтать. Отвратительном, мерзком, ничтожном. Я хочу здесь и сейчас. Иногда я боюсь себя же. Но чаще всего этот дым. Он поглотит мои правды. Рассеет по ветру. Отпустит. Обманет. Предаст. Покалечит. Оставит одну. Нет, это мой дым, моя правда. И я курю его, мне хорошо с ним. И чтобы я не пыталась извлечь. Из вредности жадной тоски. Ничего не получится. Милая речь. Потому что я боль. А ты спи. Никогда не открою люки. Безнравственного и безответного. Пусть сдохнет от скуки. Мне тоже как ей. Можно лечь. Однако, о чем наши мысли. О чем голова не пустует. Мне даже не интересно. Хотя это важные стоны. Мне нравится этот замысел. Писать ерунду о погоде. И нет ничего милее. Чем сдувать с ладоней безмолвие. И немые вскрикнут о бедствии. А слепые увидят зеркало. А хромые умчатся в дали. А я тогда буду их богом.