Злобным роем вылетали
пчёлы-пули прочь из стали,
из нацеленных стволов,
не жалея душ, голов…
Пули яростно искали,
дух и волю пресекали –
им казалось – на корню.
И о крепкую броню,
исступлённо разбиваясь,
ей, броне, сопротивляясь,
до бессилья доходя,
остывали, нехотя…
Хошь – не хошь, а пуля – дура.
Отплевалась амбразура,
перегрелся пулемёт,
пулемётчик смерти ждёт…
Пулемётчик – лютый враг,
унтер-фюрер, как-никак.
может, даже, вспомнил мать…
Так не шёл бы воевать!
А пехота – на броне,
«наши», значит, на коне!
Будут наши города
снова наши – навсегда!
Пули
© Copyright: Олег Викторович Ткаченко, 2013
Свидетельство о публикации №113022004659
Свидетельство о публикации №113022004659
Рецензии