Потеря

Сначала потерял любовь.
За ней и друга потерял.
Разбил, не склеил, продинамил
Затем и вовсе сам пропал.
Быть одному совсем паршиво.
Пусть манят ракушки игриво
Полураскрытых глаз.
Когда есть нечего в помине,
Когда в подъезде спать, в машине,
Когда писать случается с трудом и редко,
Когда опять погано беспросветно.
Когда об этом некому сказать.
Когда никто это не поймет.
И пишешь, пишешь, не рифмуя.
Вокруг всё мрачно. Хочется к теплу и свету.
К океану. Им легче дышать.
А понимаешь, что это недалеко и недостижимо.
Ты просто нищ. Не духом нищ, а телом.
Всем, в общем, всё равно. У них свои проблемы, или их проблема – ты.
Себя загнал ты сам путями разными в эту дыру. Это уже болезнь.
Остается ждать и терпеть. Если дождаться, скорее всего, начнутся трудности, или продолжатся
 неприятности, но возможна удача, или чудо (неважно, как это называть).
Главное, дождаться хотя бы один из этих вариантов – тогда будет итог, либо продолжение жизни.
Как правило, второе будет. Что дальше очень интересно, но хватит ли сил дождаться.
Вообще, на депрессию способны далеко не все. На мой взгляд, лишь те, кто способен любить и делать добро безвозмездно. Депрессия – это дар, хоть и не очень приятный.