След

Прошла гроза. Стихает гром, и молния уж не сверкает,
И дождь щекотится, по моей коже каплями стекая.
Дыхание сырой земли ласкает нежностью прохлады,
Целует ветер в губы и в глаза, пока людей нет рядом,
И шепчет, шепчет за плечом мой верный Черт: "Забудь, не надо..."
Лишь Ангел золото моих волос рукою молча гладит.
Всерьез на меня смотрит, словно на века со мной прощаясь,
Но смысла этот взгляд гораздо больше прочих слов вмещает.
И тут я вдруг лишь на одно мгновенье... крылья?.. поднимаю?!
Большие. Белые! Но я... Ведь я не птица - не летаю.
Зачем за хрупкими плечами, эти, с перьями?! Не знаю.
Нет! Вру. Хочу сбежать... Ведь все давно прекрасно понимаю.
Пусть я не помню, где и как,
Из-за чего все началось, и кто был первым...
Пусть слог и такт в моих стихах
Ломает, как мои надежды, чувства, нервы...
Я знаю - сквозь это перо
Должна душой тебя я видеть.
Должна поймать своим крылом,
Обнять, любить и ненавидеть.
А ты все прячешься в тени моих ресниц,
Ныряя в шелковые волны золотых волос,
И оставляешь переменчивый, как небо, след 
В моих глазах, что смотрят на тебя всерьез...
И шепчешь мне: "Забудь, не надо..."