За что?

Соловьи сегодня не поют,
Свищут только пули птичьей трелью.
Нам ещё по двадцать не дают,
Но одеты мы уже в шинели.

Что-то птичий гомон не слыхать,
Каждая минута здесь, как годы,
И кукушке век наш не считать,
Мы опять идём сегодня в горы.

Вновь войну придумал человек,
Ну, кому охота, пулю в тело,
Видимо двадцатый этот век,
Весь пропах войной, проклятым делом.

Вот уже Россия много лет,
Не воюет и живёт спокойно.
Музыку, былых военных лет,
Слушаем мы все самодовольно.

Нам опять придумали войну,
Где–то на верху, в великом плане,
И пролили молодую кровь,
Далеко в горах, в афганистане.

Мы страданья, принимая, шли,
Веря в сказки, что читали в школе,
А теперь нам говорят, там не «нужны»,
Были ваша кровь и ваши боли.

И поют, сей час о той войне,
И кричат, что были вы герои,
Только, как же горестно стране,
Что пролила столько много крови.

Как же страшно падать по весне,
И страдать, и корчится от боли,
И совсем не на своей земле,
И совсем не в Куликовом поле.
                А. Хабардин.