Нас никто не вылечит. Просто не спасут.
Просто не успеют нам на помощь.
Расстреляют, отдадут под суд,
Выльют жидкостью в пустой сосуд -
Проще говоря, сосуд наполнят:
Красным и иссушенным вином,
Закрепя со скрипом все сомненья.
Мы увидим дно и этим дном
Существуем, как последним днём
На неделе. Проще - воскресеньем.
К нам не поспешит никто сквозь ночь.
Разве мы живые? Разве люди?
Наши мысли - ложь, и друг наш - дождь,
Кто, скажи, захочет нам помочь,
Если здесь Они. Они не любят,
Когда строят мир наперекор...
Наперекор
© Copyright: Инна Ворона, 2013
Свидетельство о публикации №113022011892
Свидетельство о публикации №113022011892
Рецензии