***

Движется ручка - выводит рифмы
Его рукой
Сама себе мыслю красивые мифы
Прощай, покой!
Он будто написан чужими речами
Он сам чужой
Я каплю за каплей его изучаю
Его настрой
Мне каждое слово его - загадка
Чужой язык
Нет мыслей о нем, что бежали б гладко
За каждой - взрыв
Его б отложить как язык омертвевший
Совсем забыть
Но он как нарочно дает надежду
Себя любить.


Рецензии