почему же тогда я умираю?
Это как пробка, летящая в люстру, когда открываешь шампанское,
Я слышала, что не умирают от одного лишь взгляда, говорят,
Что не умирают от одного голоса, от одной сигареты... Только глаза болят.
Представляешь, мое призвание оказалось в ломке стереотипов,
Я умираю от взгляда, от голоса и от сигареты, одной, в твоей руке.
Это как мучительно проходить один за одним, все девять ада кругов.
Это как жить в друзьями, не разу в жизни не испытывая гнева врагов.
Но ты, наверное, и не понимаешь, как это, ты будто из другого мира,
Хотя я знаю, что это не так, это я из другого, не из твоего - чужого.
И холодно мне в этой зиме, так и тянет перечитать Шекспира,
Ведь не бывает такой любви, не бывает того, о чем поет Земфира.
Но что тогда происходит со мной, будто в чудовищную игру играю,
Играю, не удосужившись ни у кого спросить правил, словно уже знаю.
И у каждого поворота этой игры, я в страхе замираю,
Говорят, что не умирают от одного взгляда, голоса и сигареты...
Почему же тогда я умираю?
Свидетельство о публикации №113022010174