снова не конец, и снова всем кто поймет о чем я

Рифма на лист легла, как первый снег на асфальт,
Я редко беру ручку, что бы писать.
Погиб поэт когда- то, скажут позже люди,
Будут кидаться камнями за правду, но они мне не судьи.
Разбились мечты, угасла душа,
А кто то скажет старость пришла.
Я молод телом, но стар головой,
Мой разум в негодность пришел, что то приходит,
Но чаще уходит, я помню каждого в лицо,
Но забываю, как часто видел его.
Они не умерли, просто их нет,
В душе оставив лишь след.
Есть конечно свои настоящие, ради которых,
Выходят такие стихи обо всем кричащие.
Когда я допишу эти строки,
Тут на листе, оставлю пороки.
Вылью все, что накипело за годы,
Все радости, беды, вылью невзгоды.
Расскажу, про комнату, музу мою,
В которой часто один сижу,
Я рассказал бы все до словечка в душе,
Но так хочется посидеть в тишине.
Поэтому сижу и молча пишу,
Про то о чем думаю, чем дышу.
Ну а дышу я конечно ей,
С кем проведу еще бесконечное количество дней.