Дети мёртвой гидры,
Разложившейся наполовину.
Мы пытаемся свернуть с нам данного
Покойницей пути.
Мы были слеплены из черно-белой,
Пропахшей сигаретным дымом глины,
Но краской синей малеваемся и льем на голову
Бездумия духи.
И утопая в выдуманных звездоносных именах,
Стремясь забыть свое - постыдное, родное,
С нас облупится, как со старой батареи,
Красный прах,
И будет долго оседать на легких Era Nova.
***
© Copyright: Федор Агатов, 2013
Свидетельство о публикации №113021909844
Свидетельство о публикации №113021909844
Рецензии