Щёлк

Щёлк пересчётов покадровых чёток
тонет средь грохота дня.
Каждый грядущий – уверен и чёток,
будто заранее снят.

Но собирает в единое брызги,
учит читать по глазам:
"Может внезапно исчезнуть твой близкий,
или
       уйдёшь
                ты сам."

Жизнь в небе чертит опасные крены –
птицей, видать, родилась.
Словно сдалась вероятность, смиренно
провозгласив её власть.

Пусть вероятностей – сущая бездна,
есть у одной горький сан:
"Может внезапно твой близкий исчезнуть,
или
       уйдёшь
                ты сам."

Звёзды зевают при виде земного:
неинтересно совсем.
Им до других звёзд бессовестно много,
пусть исчезают хоть все!

И даже солнце, стекая на запад,
прячась в свой тёмный сезам,
молвит: "Твой близкий исчезнет внезапно,
или
       уйдёшь
                ты сам."

И потому мой покой теперь прерван,
чётки мозолю рукой...
Думаю, кто же окажется первым,
я или кто-то другой?

Только не это чеканят в железе
чтобы крушить миражи.
Главное то, что однажды исчезнет
каждый из всех, кто был жив.