Поэты

Открой копилку славы
и брось туда пятак.
Она же,как шалава,
не делает за так.

Замечено,что нищий
богаче,чем поэт.
Он истины не ищет.
Ему не застят свет.

Поэты же_ в полёте,
в разъездах,в суете.
Им денег не пришлёте.
Читатели не те.

Небесного оркестра
доносится концерт.
У вас по-жизни место,
а у поэта нет.

Он даже поступает
порой в Литинститут.
Но что потом,не знает.
Его нигде не ждут.

Но и оттуда гонят,
особенно талант.
Всегда в особой зоне.
Всегда он простоват.

Он говорит так просто,
что многим невдомёк.
Им кажется, он просит
цигарку,огонёк.

На самом деле_бог он.
И всё у него есть.
А им всё выйдет боком.
Не дали и присесть.

Вещун он и проротчик.
И великан в душе.
И строчек его точных
есть в вечности уже.

И не ему просить бы,
а у него бы вам.
Стоят стихи,как избы
в заоблачных мирах.

Хоть говорок и детский,
давно уже мудрец.
И лепет ваш советский
изгонит наконец.

А если станет скучно,
напишет он трактат.
Кого от слова пучит,
поэт не виноват.

Размашисто и криво
написана строфа.
Есть у него порывы.
Но нищета права.

Пока он спит пристенно,
в заброшенном дому.
Всегда военнопленный.
Всё лампово ему.

С рождения небожитель.
И смотрит только ввысь.
А вы там что решите,
напрасно собрались.

Давно уже всё ясно.
Тут нечего судить.
И трудитесь напрасно
его стараясь сбить.

Летит он выше,выше.
В такую высоту,
где только Бога слышит.
И ловит на лету.

Земли оттель не видно.
Как будто вовсе нет.
И правда там,не кривда.
И виден Божий след.

А кто туда поднялся,
вовек не упадёт.
И скажут:доигрался,
всегда такие,вот.

Толпа слепа очами.
Наивна и смешна.
Поэты в рай отчалят.
Не давит им мощна.

Зайдут они тихонько
в Рай с книжками стихов.
А времени-то сколько!
И никаких грехов.

Читают,веселятся.
И пишут,пишут впрок.
Святые оборванцы
с исчезнувших дорог.

19.02.2013 г.