Мимолётность обыденности,
Цена нашей молодости.
Как хотелось забыться нам,
И убрать привкус горести.
Не хотелось прощаться нам,
Никуда уж не деться.
И не ходит уже по домам,
Повзрослевшее детство.
Все игрушки на чердаке,
Спят в покое, пылятся, пишут
Письма тем, кто оставил их вне,
Ради тех, кто еще как-то дышит,
И надеются, что их услышат,
В взрослой богом забытой стране.
Ушедшее детство
© Copyright: Богданов Илья, 2013
Свидетельство о публикации №113021908123
Свидетельство о публикации №113021908123
Рецензии