Осень

Как люблю я раннюю осень,
Как не любит, наверно, никто.
Вот прохожий, кашляя очень,
Завернулся, дрожа, в пальто.
   Вот зонты, как цветы, раскрылись,
   Но в букет их уже не собрать.
   Вот деревья листы обронили,
   Обнажая всю прелесть и стать.
Улетели не все еще птицы,
А иные – останутся здесь,
И услышим еще мы их песни,
А другим пожелаем лететь.
   Долететь им в теплые страны,
   Где зимы не бывает вовек,
   Где прохлада кажется странной,
   Где так хочется песню запеть.
Где не знают зимы и морозов,
Где так радостно плещет волна,
Где играют на небе звезды,
И на Землю светит Луна.
   Ну а здесь снова капает дождик,
   И сильней обнажается лес,
   Но никто повторить не сможет
   Златоглавую прелесть и весь
Стройный ряд разноцветных деревьев,
Разукрашенных вечной рукой…
Может быть, это только виденье?
Иль приснился весь этот покой?
  Тишина и спокойствие это,
  И шуршанье опавших листов…
  И, мне кажется, было все это
  Миллионы назад веков…   

(1995)