Посвящается Эдуарду Асадову

У меня спросил приятель,
Чем мараю я листы?
За стихи совсем не платят-
Платят только за хиты.
Что не тем я занимаюсь,
Мой приятель уверял.
Что я просто дурью маюсь,
Что он сам бы так писал.
Говорил,что это дело,
Не приносит в дом еды.
Что поэты надоели-
И не вспашут борозды.
Что не нужен разным людям,
Этот мой печатный слог.
Что читать никто не будет
Поэтический итог.
Только я не понимаю,
Как не понимает он,
Что стихи во мне летают,
Что поэтом я рожден.
Если не писать,мне ,братцы-
Я скорей всего умру.
Не могу сопротивляться
И пишу на чем могу...
Каждый лист, клочок бумаги,
Что под руку мне попал-
Заполняется словами,
Теми ,что я написал.
Пусть не платят этих денег -
По другому не могу.
Пусть не скажут,что я гений
По печатному письму.
Я не брошу это дело-
Буду дальше сочинять.
Есть наверно, люди где-то,
Те,что будут все читать.
Если есть,то как же бросить?
Сердце не закрыть в тюрьме...
На виски седая осень
Опустилась по весне.
Не жалею о прошедшем
И о том,что я-поэт...
Пусть считают сумасшедшим,
Что отдал я столько лет
На поэзию ночную,
Что не стоит ни гроша.
Только жизнь свою такую
Я люблю. В ней есть душа!