По Иографу

Поэта не фотограф
обучит ремеслу.
Тропа хребта Иограф
выходит на яйлу.
Нужна, конечно, точность
примет, деталей, рифм,
но всё же строчек точность
зависит не от них.
Тропа петляет, вьётся,
сбивается с пути.
Ты, как ручей смеётся,
словами ухвати.
Летящее движенье
и мыслей, и миров
и их сопротивленье
будь передать готов.
Кружатся сосен кроны,
над ними кружит высь,
и с хвоею зелёной
лучи переплелись.
Но ты найди сравненья
и небу, и земле.
Как такт стихотворенья,
ритмичен шаг  к яйле.
Пусть пахнет от метафор,
как в мае от смолы,
под цвет античных амфор
сосновые стволы.
Ты строчкою, как шпагой,
вдруг бабочку пронзи
и с юною отвагой
её изобрази.
Фантазии немножко –
медком из  диких сот,
и леопардом кошка
через тропу скользнёт.
А там, внизу, в ущелье,
туман ползёт, как сон,
над ним отличной целью –
на выступе муфлон.
А в карстовой пещере,
чей затрапезен вид,
как в храме, с полусферы,
сверкает сталактит.
Когда пройдёшь Иограф,
прочти, что вышло, вслух!..
Ну и поэт!
Фотограф!
Захватывает дух!..