Стихи - не то, что льётся молоком
С угла пакета, на пол, на ковёр,
Разжёванными истинами в спорах;
Не то, что созидалось в разговорах;
Не то, что было спрятано под стол,
Но то, что стало истинным потом.
И то, что в тишине наружу лезло
Из головы, раздавленной в тисках
Под барабана дробь - знакомый ритм.
И есть ли грех в стадах глагольных рифм?
И быть ли горю, когда всё на страх,
Но не на совесть?
Будет ли полезно
Бить в колокол пустой и воздух - в трубки?
И шевелить губами, словно в детстве?
И гнать волну эфиров и материй?
Стихи - всё то, что льётся из артерий;
Всё то, что прорвало больное сердце,
Прокрученное в страшной мясорубке.
Мясорубка
© Copyright: Инна Ворона, 2013
Свидетельство о публикации №113021911637
Свидетельство о публикации №113021911637
Рецензии