***

Он рисовал свою бесконечную по счету в мыслях картину.
Тонким грифелем. В чёрно-белых тонах.
Глаза, волосы, губы, запястья... Родинка возле уголка правого глаза. Она живая, настоящая.
Но другая, новая. Не она.
Понимает, что всё напрасно. Рвет лист. Уходит. Навсегда.


Рецензии