***

Тонкие пальцы струн гитарных
Полу-весенними вечерами
Разносят плачь лун иступленных
Над ветром закованными холмами.
Черный человек, черный воздух
Окровавлен знанием бесконечности.
Пониманием времени, вечности
Не вспугнуть бы мысли словами вслух.
Серый человек, серый вечер
Дышит пылью домов подтаявших,
Скрывая младенцев, с неба падающих
В свете по-старому тусклых свечек.
Белый человек, ночь белая
Снег откуда-то падает хлопьями
Забивается в волосы комками блеклыми
Той, что обязана стать первой.
Кончились краски в палитре дьявольской.
Привыкший к темным цветам задымленным,
Пускается в поиски той самой, явной
По улицам вымощенным, старинным.
Кончились краски в палитре дьявола:
Он больше не управляет закатами;
Для солнца дорога давно накатанна.
Уходит он с нею, давно отъявленной.
Тонкие пальцы гитарных струн
Наигрывают арпеджио
В городе кислых промозглых лун,
Людей и улиц стареющих.
Останется знак, шаг, символ
На небе. Для дьявола, того же самого,
Каждая новая будет, уже без сил
Стараться стать искренней. Первой. Желанной.