Легенда. Суррогаты. Глава 1

Мой поезд въехал в город « эН»
И проводник, как джентльмен,
Помог спуститься на перрон:
Прощай, насиженный  вагон,
Пора  пришпоривать  коня,
А  он ретивый  у меня.
Характером пошёл в осла,
Упрям  до   дури, нету зла!
Свободу любит, без сомненья
Гнедой, -    до умопомраченья.
А  город встретил темнотой,
Тревожно-гулкой тишиной.
На улицах совсем безлюдно,
Но мне устроиться уютно,
Всегда поможет мой язык,
Он делать бла-бла-бла привык.
Ну,  вот, гостиница стоит,
Бросаю  наземь  реквизит.
Тут впрямь, что райский уголок,
Деревья,   выращены впрок,
Прекрасно окна закрывают.
И, кажется, предупреждают
Их  листья шелестом своим:
«Постой,   бродяжка,   пилигрим,
Стучи в окно. Звонок «зачах».
Конечный результат в руках.
Среди кустов я пробиралась,
Или вернее -  продиралась,
Хоть неприлично, всё же,  - но!
Пришлось мне заглянуть в окно.
Я раньше робость и не знала,
 Да и о встрече не мечтала,
Вдруг,   вижу - слабость Посейдона:
У  зеркала  сидит   Горгона.
На голове    (на первый взгляд)
Живые  гидры  верх  торчат.
Серьгой хозяйскою бренча,
Танцуют   танец  « Ча-ча-ча».
Моя рука, как по приказу,
Вошла в контакт с окошком сразу,
Хозяйка дома  повернулась:
Мираж, конечно..., обманулась.
С дороги,    что не говори,
Увидишь пекло изнутри.
Хозяйка – милое   созданье,
Ей-ей,   само     очарованье,
Когда меня сопровождала,
То  сладко- сладко напевала:
Вопросики  мне  посулила,
Ответиком    я    одарила,
Когда до номера дошла,
Родней души бы не нашла.
Мне показалось: вот, я дома,
Вся обстановка мне знакома,
Компьютер, словно, век прождал,
Всё   обо   мне   одной   скучал.
Как это сердцу  было мило,
И   тут   же   я  его включила.
Он нежно-нежно заурчал:
«Welcome  my  girl» - , проворковал.
И  дядю «Ворда» я, как брата,
С собою рядом видеть рада.
«Потюкиваю»    я   стишок,
Ну,  чем не райский уголок?
Стихи поэтов я читаю,
И сразу в транс  слегка  впадаю,
И   наважденье    неземное,
И   самомнение    больное!
Читаю   строки  и  слова,
И,  будто,  кругом голова:
Психологический замес,
Давление. Позвольте - пресс!
Стихи о смерти, всё в  крови,
И   о  разлучнице -   любви.
Манипулируя   словами,
Вместо   стилета со стихами,
Меня ,   похоже, вводят в стресс.
Да,  этих   не   было   чудес,
Ни до, ни после, ни в теченье
 Стих не был средством угнетенья,
Кощунством кажется мне это.
И   буду я   искать   ответа:
Кто и зачем  наводит  мрак,
И   унижает   стих  вот   так.
Когда же я опасность чую,
То  организм мобилизую,
В один момент отсель  и в раз
Ввожу  свой комендантский час.
А  испугать меня: Ай, бросьте!
Хоть  во  миру,   хоть на погосте,
Коль    правда  мне  нужна - добуду,
Иначе,  кем  я  в жизни буду?
Да и  закалка, кстати,   есть,
Не  бутерброд! Меня  не  съесть.

Иллюстрация из интернета.