Про ван-вэй-стриты и городские тупики

Все устают. От себя.
Шторы хотят стать вечерними платьями, пауки – бабочками, дождь – солнцем.
Всем, определенно, всем молекулам  этого мира хочется  перемен, которые встряхнули  бы мир вверх дном, и всякая чушь высыпалась бы из головы, как мелочь из карманов…

Не люблю Москву. Искренне и всем сердцем. Чем больше корней, чем больше она меня  бесит. Как родной человек с психической болезнью – и больно видеть, и чувство долга, и оставить жаль.
Она родная и удобная, но она избаловала и износила меня до дыр – и сквозь эти дыры часть меня испаряется в космос.

Здесь весной не цветут каштаны и не видны рассветы.
Фальш-отношения, Фальш- потолки, Фальш-небо…
Иногда мне кажется, что оно  – это всего лишь декорации. Статичное, абсолютно мертвое небо, которое никто не замечает.  Плачет оно или смеётся, плывут ли облака – это все лишь смена декораций.
Может быть, если бы здесь  в воздухе осенью пахло апельсинами, йодом и бромом, а не жжёными листьями, - люди бы меньше беспокоились по утрам о том, как плюхнуться на пустое место в трамвае, были бы менее одиноки, соответственно,  менее злы, и чувствовали большую причастность к нанесению штукатурки на поверхность других человеческих душ?

А так, каждый сам за себя, даже если «одной крови».  Каждому нужно выжить в массовой панике.

Когда я была маленькой девочкой, мама говорила мне :  «если не можешь заснуть – просто представь море, как волна за волной накатываются друг за другом и растворяются на берегу, в песке…вспоминай как ты убегаешь от воды или как ты раскидываешься звёздочкой».  Я думала о море и засыпала.
Я закрываю глаза - и на обратной стороне век какой-то шевелящийся коллаж из лиц, улиц, троллейбусов с рогами,  патрульный машин, коммунальных служб, булыжников вместо асфальта, в которые проваливаются каблуки, и все мои детские мечты про море.

Если бы всё это можно было стереть с моей карты памяти... и пойти в другую сторону.

Может быть, тогда я бы нашла время  пофотографировать листья в полёте, прочитала  бы  Карамазовых, отложив Мурраками, не писала бы глупые посты, стихи, не называла бы Игорей Димами, просто лежала бы с тобой в осенней траве и дымила бы октябрём. В небо. Но Москва - это как марафон...в ней нельзя останавливаться, даже на полсекунды.